Avecedario

En realidad el poemario de 2013 de Miguel D'Ors se se llama Átomos y galaxias. Que, como científica, no me puede gustar más. En el libro, los poemas están ordenados alfabéticamente según sus títulos, cosa bastante curiosa también. Son poemas poblados de pájaros, así que titular uno de ellos como Avecedario me parece brillante. Aquí, tal como prometía hace dos días, dejo algunos poemas avecedarios (enteros o fragmentos) que más me han gustado. 

Abubilla

Vía

¿A dónde irás, con esa cresta punki

y vuelo desgarbado,

a través del violeta pensativo

de esta tarde que muere, ¿en qué horizonte

se esconderá la cálida querencia

a la que ahora regresas en busca de reposo?

(...)

Arrendajo

Centinela del bosque, el arrendajo

advierte a toda la Naturaleza

tu llegada.

               Ese grito,

Vía

que desgarra como una cuchillada

herrumbrosa el silencio, significa

que un intruso está entrando en este espacio

puro.

       Tú que no eres

puro, tú que no eres hermano de los robles,

de las piedras musgosas,

de las aves que pían en ramas ignoradas,

del agua que, secreta, halaga las raíces,

no mereces vivir en este mundo;

tú no tienes derecho a entrar a la armonía

mientras no haya armonía dentro de ti. Detente;

vuelve a tu vida; deja en ella todo

lo que crees saber; busca de nuevo

la infancia, aquella luz

del corazón.

                  Con ella, acaso un día

puedas volver al bosque

sin que se sobresalte el arrendajo.

Perdón

Perdón pido a la vida por aquel

disparo con el que una mañana de verano,

allá en mil novecientos quizá cuarenta y nueve,

le arrebaté de golpe una oropéndola.

Cayó precipitadamente entre las hojas

Vía

ásperar y las gruesas ramas grises,

con algo de elefante, de la higuera

del Portal, donde, orondas de dulzura,

relucían al sol, tentadoras, las brevas.

Y quedó en la mañana

un extraño silencio que olía a pólvora.

Al cabo de los años, todavía

a veces veo en mi mano

aquella alhaja voladora, el velo

con que la muerte iba empañando sus ojos,

aquel rubí brotándole del pecho.

Perdón pido a la vida ahora que el tiempo

va expulsándome de ella,

ahora que sé el valor de cada vuelo,

de cada canto y de cada nuevo día.

Ojalá que estos versos tuvieran el poder

de alzar en esta página unas ramas de higuera

con sol y grandes brevas, y en ellas devolverle

al mundo una oropéndola.