Tristeza

La tristeza llega a ser

como un pozo sin fondo,

donde al meter el cubo

lo sacas lleno de vacío

y sin rastro de la última

lluvia de gozo y placer.

Una calle sin-sentido,

una vida sin-salida,

al final son atardeceres

nublados, no se ve el sol

ni el final del túnel.

Suenan las doce en el

reloj de pared,

sintiendo que avisa tarde,

que es un recuerdo

de la pérdida del tren.

Es un decir: Lo siento,

no llegué. Es un gritar:

¡No puedo!, sabiendo

que quien te escucha

no entiende. Y no quieres

que entienda. La cuesta

ya es muy negra, como

para desearla a otros.

Es un invierno muy frío,

el olvido total de las flores

porque no existe la primavera.

Una caída mortal, un baño

en la Estigia, sentirse el

átomo menos átomo

en toda su atomicidad.

Vagar sin rumbo

ya es costumbre

del que no sabe vivir.

¡No quedan fuerzas

para ser yo mismo!,

¿y quién soy yo?

La enorme soledad

de estar solo en multitud,

de ser mudo ante

predicadores. ¡Vida

de gusano!, excavando

en la tierra húmeda

sus húmedas madrigueras.

Cuantas palabras sueltas

esconden las miradas,

jugamos a ser niños sin

serlo, ya no sirven los

juguetes: Niño, con

las cosas serias no

se juega...